Всё же эта история так и просит, чтобы ее хорошенько прописали, выверяя и сравнивая с действительностью. ( что у меня никогда не получится, потому что система у меня есть только в универских тетрадках - упорядоченный хаос)
Нужно начать с самого начала и пройти этот путь еще раз хотя бы кратко, даже если эта история и будет изуродована словами, а она будет.
Здесь противоречие. С одной стороны истории нужны для того, чтобы их рассказывать, с другой на словах получается все не так как было. А было это не так давно, если смотреть с вашей стороны, и очень давно, если видеть моими глазами и чувствовать моим сердцем.
В мои нежные шестнадцать лет.
Хорошее было время, я был влюблен, ой как влюблен. Никогда раньше я так сильно не хотел быть собой, хоть я тогда и думал, что чувствовал бы себя увереннее, если бы меня прописала чужая рука, если бы я родился из под чужого пера, если бы я был плодом чьей-то фантазии.
Я был комнатой с потенциалом.
Нужен был импульс, чтобы проснуться и начать исследовать себя, мир вокруг, но главное себя.
Стучать сначала и выламывать после ломом двери, которые не поддавались.
И вот я проснулся.
Но история началась еще раньше, когда я сидел на кровати, и девочка четырнадцати лет передо мной сказала, что у меня глаза потерявшегося щенка, я - ее ровесник- хотел объяснить, что это маска, за которой я прячу волчью морду, и что иногда я бываю оборотнем - брожу ночами, краду чужие сны, прячусь в темных углах, крадусь вдоль стены, и что это все метафоры, и что каждый человек глядит в другого, как в зеркало - видит свои недостатки, но не подмечает их, абсолютно бессознательный процесс. Что она могла знать обо мне? Я молчал. Она писала отвратительно аккуратным ровным почерком слова, которые спустя пару дней я вбил в поиск. Уже и не помню, как наткнулся на тебя. Назовем это судьбой. Мне было суждено оказаться на том диване, получить листок с названиями, суждено было найти тебя из тысячи других, именно тебя, не написанного на листе. Фатум. Баста. Следующий абзац.

Я так долго шел вслепую, не зная, что именно меня ждет впереди, и конечная точка была лучше всех моих фантазий. Что нового можно сказать человеку, который не оставляет никого равнодушным и который, как огромная мама птица с птенцами под крылом, каждый из которых хочет получить чуть больше любви, чем остальные? Поэтому я молчал несколько лет.

Слова рвут тебя изнутри на части, поэтому ты лихорадочно строчишь по диагонали вверх, к чёрту строчки и знаки препинания. Пишешь, чтобы выбросить или спрятать в стол. Это то же самое, что и писать любовные письма тому, кто никогда их не прочтет. Никогда значит никогда, никаких отклонений от курса.

Тогда я даже не видел тебя, не представлял какого цвета твои волосы, глаза и много чего другого, о чем так любят писать в книгах. Но одно я знал точно - мне понравится все, что угодно, если это будет принадлежать тебе. И понравилось же. Даже твой бесполый голос.

От любви должно сносить крышу, поэтому я выбросил все карты и взял курс на Луну.

А сейчас трепет сгорел, осталась зола, над которой я ношусь, как сумасшедший, надеясь, что когда-нибудь все снова вспыхнет, и все будет как раньше. Как раньше ничего никогда не бывает. Невозможно войти в одну и ту же реку дважды.
Время идет.
Начинать заново страшно.